Про себе

Босяком , по застывшей росе на рассвете.
Я на крыльях лечу за мечтою как ветер.
Запах маков и мяты и травы луговой.
Наполняет мне душу, влечет за собой.

С ветром буйным на запад потянулись лучи.
И от крика души, зазвенели ключи.
Отступает туман,